Cantos de morte.

Que segredos
contam
os lírios
amontoados
nas paredes?
sobre qual delírio
segredam
ás flores
em seus
vasos-túmulos
eternos
sem verão?

O que contam
os mortos
no espaço
límbico
dos vivos?
Que histórias
contam
ás lágrimas
e o luto
a respeito
do indeterminado fim?
(se houver fim)

A morte
é a ausência
última
dos que
ficam
e ficam
sós
a escarnecer
da luz
de um
outro dia
ou a beatificar
o morto
e o chão
que o sepulta.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Dos amantes

Pedro, te amo. amo-te, pois teu corpo é luminoso e vivo. Secreto em ardências. Porque caminha alheio e paralelo do mundo. Do todo mundo. Figura contorno ao vazio e o nomeia, chama-o: belo, porque compreende soturno teu caminhar e, de escuridão meu revés. Alice, te amo. amo-te, pois não sendo tu Alice nenhuma outra o seria. Porque és possuidora de forças tantas e fragilidades muitas. Será Alice o inverso de Roma? Será felicidade, medida exata entre teus todos olhos à boca? Amo-te Pedro, pois és forte e audaz. Onde, sendo sempre leão, fingi-se cordeiro. Amo-te pequena Alice, e reconheço em ti tuas ranhuras. Porque teces contos, mas não te moves. E pensando amor, só haverá Pedro à tua poesia. Deita-te luminoso Pedro. Prova-me o gosto. Deita-te curiosa Alice Move-te para dentro. Para o bem mais Sendo a noite reduto dos amantes e a lua, guardiã de todos os pudores morre-se à luz apaga-se o mundo inteiro.
Leia mais

descontinuado

escrevo apenas para pontuar minhas dores, destacar minhas falhas, sair na mão com meus defeitos, escrevo para existir, cê não pra você, uma entidade lírica que me habita, apenas para não morrer sozinho e calado, porque apesar de silencioso muitas vezes, tenho muito a dizer. escrevo porque não posso te alcançar através das muitas camadas que compõe nosso nó, porque não posso segurar a água entre as mãos, nem pedir ao sol que hoje não venha. escrevo porque estou vivo e isso dói.
Leia mais

Ensaio contra o Sol

Quem é que olha pelos meus olhos? Quem é que mastiga com minha mandíbula aberta para quem quiser sentir, o podre e o ocre das línguas afiadas umidificando o caminho, o grito mudo, também preso da fera humana especular? O (des) gosto do sal temperado por ausências, terrores póstumos e de uma palidez brutal, manchada somente, pelo vinho ácido dos dias iguais do cativeiro, das horas amargas e vulgares sob uma meia-luz qualquer marginal. Enlutando o crânio, o pranto, passeando às avessas da luz, a ceifa adorada segue, todo dia, em todo canto, devorando do animal as vísceras esplêndidas estendidas contra o sol.
Leia mais